Tiroteia de aranha no arranha-céu.
O mundo é um brinquedo quebrado, chutado no canto, ganhando poeira pelo esquecimento lembrado de passar sem recolher o lixo: poucos reconhecem.
Fingem não ver poeira nem beira no ar, condicionado a morrer sufocado no próprio vômito indômito vestígio de ser o que se é: o pó.
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