A tal da angústia ainda me ronda feito aquelas inquietudes do final da infância. O peito pesa, um duelo se perfaz entre as tripas e o coração, algo que não me deixa dormir, perturbável por qualquer triz de insenso, sem habilidade alguma. Cinza sensível fora da caixinha, espalhada no azulejo que anda. Ouço as vozes do dia, esquizofrênica, calada em diálogos expostos na mente tal uma lista de nomes em papel molhado, secando ao chão com ventanias. Cola dura vira pelo sol contaminado. Fel escorreito da testa suada de quem há tempos nem vê lua.
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